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Nom: mage 4 fo vaovao
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Il veut renouer. Il nous raconte Madagasikara, le Sud en particulier. A partir de là, par nécessité, le choix devient immanquable. Elle porte son nom. Partout, il est aussi en nous. Du gris noir à longueur de temps et des éclairs gris clair intermittents. Moi, je suis déjà grand, moi! Rivo sera à côté de moi.

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Histoire à suivre. Nihevitra izany ireo antoko dimy ireo fa izy ireo ihany no mijoro ara-dalàna ara-panjakana ho mpanohitra. Raha ny tokony ho izy dia ny Tim no mitarika ny fanoherana izao, na ny Dr Robinson.

Tokony ho ny vondron-kery Mapar koa no mijoro ho mpanohitra rehefa nomen-dRajaonarimampianina lamosina nefa tsy sahy mitonona ho mpanohitra. Eo koa ny Akfm na ny Monima. Ka inona àry izany no mason-tsivana hitsarana ny maha-mpanohitra? La Gazette dgi28 partages Nahoana raha ny vita Malagasy? Raitra tokoa ireo karazana fiara 4x4 ireo, kanefa tsy azo odian-tsy hita koa ny vidiny izay mitentina amina miliara. Rehefa aoriana kely angamba dia hisy hitaky Rolls Royce koa? Du ciel, son toit, elle aura tissé une immense aquarelle.

Les images vont et viennent.

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Leur sarabande, trop chahuteuse, fait pire que les jeunes taureaux prompts à gambader fort heureux de courir les prés. Autant donc les attraper au bout de l azerty du clavier. Qu auront-elles donc à raconter? Comme il réduit son appétit, un rien lui suffit. Coup de pouce par-ci, coup de main par-là, mais des cabrioles aussi et des rires aux éclats.

Foi, espérance, amour et chance… Prospérité. Ses vibrations personnelles sont-elles fortes et claires? Les fréquences sonores, ébranlées par son appel, seront là pour le prouver.

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Pour faire tomber la pluie, le plus souvent. La terre suspend son souffle. Le ciel se fige et l instant se moule dans l éternité. Silence du silence. Bienheureux et paisible. Diapason entre ciel et terre. Le divin-humain vit.

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Partout, il est aussi en nous. Sa souffrance est trop récente. Au diable, ces pensées moroses, ces réflexions morbides. Une grosse marmite de fonte, de quoi faire cuire un gros quartier de zébu, siffle dur au dessus des bûches rougeoyantes enfournées sans aucune pitié.

La chaleur est suffocante. Mais personne ne se soucie ni de la température, ni du sifflement de la marmite torturée depuis des heures.

La nuit est tombée depuis longtemps. Ce village-ci, particulièrement. Drôle de nom pour un village : Ambodifarihy. Niché près du lac, cela signifie. Un brin unique, mystérieux, majestueux, … Un petit rien onirique. Nôry qui tient mal en place. Ses beaux-parents, pareil. Pour le moment, ils pendouillent tristement au-dessus du foyer. Non, non et non. Personne ne veut manger. Tant pis pour les victuailles! Bîne se tortille dans son lit.

Entourée de toutes les attentions, en elle cette nuit de nouveau, viennent toutes les souffrances du monde.

Les eaux! Fausse alerte encore. Il somnole, se réveille en sursaut et se met sur son séant. Fausse alerte de nouveau. Soudain, un cri. Encore, encore! Plus fort encore! Allez-y, je vous dis. Forcez, forcez! Oui, forcez!! Expirez, respirez, expirez! Oui, merci, merci, merci. Le gros bébé tout fripé, tout beau, tout laid! Braillard à volonté.

Dès son arrivée. Vite, le cordon! Oui, mille fois oui! Ainsi soit-il. Cet enfant-là sera chéri, câliné, dorloté. Quel beau dimanche que celui-là. Nôry se saoule de bonheur. Bien sûr que si. Son père a toujours été strict sur ce point précis. Donc, il ira. Pour louer Dieu et le prier de veiller sur la destinée de son fils aîné. Cet enfant grandira et vieillira. Des atouts précieux qui façonneront le moule de son flair. Rivo, mon petit frère, en a deux.

Rivo et moi, nous sommes seuls dans une pièce. Enfermés là depuis longtemps. Et nous, nous sommes là. Enfermés dans cette pièce. Je regarde dehors. Je vois la ruelle en pente avec ses escaliers et ses dalles. Il fait froid. Je me rabats les oreilles avec mon capuchon. Mon petit frère, lui, me rend tout triste. Il est malheureux. Ses yeux me le disent.

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Je préfère regarder dehors. Je vois des drôles de maison avec des drôles de balcon et des toutes petites fenêtres. Les fenêtres sont fermées. Elles sont bizarres, ces maisons-là. Elles sont surement pleines de fantômes, ces tranogasy-là. Dans cette tranogasy où on est, y a pas de fantômes aussi?.

Rivo, lui, ne dit rien. Il fait seulement ses gros yeux. Il dit rien de rien. Voilà màmabe qui passe. Avec son panier, elle monte, le dos courbé, les escaliers de la ruelle. Elle vient, elle arrive. Elle est là devant notre fenêtre.

Son sourire est bon mais sans beaucoup de dents. Et ses cheveux, tout blancs. Pleines de longs trucs noirs qui courent partout. Heureusement que je suis là. Moi, je suis déjà grand, moi! Quand pàpa sera là, je lui demanderai de nous emmener manger des barbes à papa.

Rivo sera à côté de moi. Je conduirai très vite. Il aura très peur. Ca lui apprendra à dormir en me laissant veiller tout seul. Màma â!! Iny Màma. Courir entre deux bâtisses pour éviter la canicule.

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Sinon, à cuire sous le soleil!? Mais sans le cheval blanc, pour marcher sous le soleil de Maintirano à presque midi, et sans le grand chapeau blanc qui va avec… Ca fait quand même incomplet. On les garde pour mieux courir! Et les voilà, tous les deux, repartis avec de gros éclats de rire se poursuivant à qui mieux-mieux. Oh, les chaussettes toutes poussiéreuses, camouflées dans les jolies bottes dès la maison en vue.

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Hop, sous le lit! Voilà, ni vu, ni connu. Toujours en train de vous battre!! Le paternel nous a laissés faire sans nous séparer. Après pleurs et bouderies, revoilà les éclats de rire, dès la punition oubliée. Ils le font souvent mais cette fois-ci, la vaisselle vole de partout. Au petit matin, màma nous a embarqués avec nos affaires.

Nous avons déménagé. De la résidence de fonctionnaire où on était, on est allé habiter au village de notre lavandière. Que de jeux toute la journée! Katro et jeux traditionnels, de jour comme de nuit.

Colin-maillard au clair de lune. Tapasiry, contes et légendes sakalava autour du feu. Les adultes du village devisent avec màma très souvent, pour se taire brusquement quand nous arrivons. Et pour reprendre de plus belle dès que nous nous éloignons.

Assis sur une natte, somnolents, nous suivons le spectacle. Elle dit plein de choses à màma que nous comprenons à peine. Nous, on est étonné. On ne reconnaît plus ses traits. Autour de nous, on parle de tromba. Pourquoi ne pas dire au revoir à pàpa? Màma nous répond à peine. Il sent mauvais et me fait peur.

Pas question de bouger. Tant pis pour la nausée! Toute la famille de màma qui nous accueille. Embrassades, accolades et de la joie. Bien sûr, oui. Mais pàpa, il est loin. Rivo et moi ne disons plus rien.

Elle aura oublié. Tout le monde semble consterné. Màma, la première! Silence dramatique, on dirait. Que ces adultes sont bizarres. Quelle explosion de joie! Pàpa est venu exprès de Maintirano pour la voir.

Elle porte son nom. Màma était enceinte en le quittant. Pàpa veut se réconcilier. Il veut renouer. Mais màma refuse de revenir à Maintirano. Nous, on aurait bien voulu. Mais là-bas, il y aura pàpa, màma et Faramanjaka avec nous. Moi, je joue toujours goal. Tant pis, je fais le commentateur en gesticulant, en criant comme ils le font à la radio. Quand il nous arrive de nous blesser, vite! Cataplasme pour joyeux footeux qui se font appeler Augustin Baovola ou René Kely.

De quoi bluffer les gamins des quartiers voisins qui craignent de nous affronter sur notre propre terrain. Le comble! Profonds remords et amers regrets! Màma, avertie de la catastrophe, était ulcérée. Quelle raclée!

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Mais quelle raclée!! Les galas le soir, Rivo et moi en duo, avec les glaïeuls du jardin comme micro. Comme les petits vazaha ont toujours plein de jouets, le motif est tout trouvé. Fumerie de tahon-tsôsety dans les buissons de fataka comme abri. Sans parler des supershows érotiques des canards avec les canes, en très gros plan. Même les bergers allemands et autres fauves inséparables des enfants vazaha, et qui nous poursuivaient auparavant, ont sympathisé avec nos chiens errants.

Les dimanches sont moins amusants. Ecole du dimanche très vite convertie en école buissonnière. Dès que màma nous y envoie seuls comme des grands, on sèche les offices. Alors là, màma ne badine plus. Plus du tout. Plus les bandes dessinées distribuées par Jacques Dalès, animateur à la bedaine célèbre, star de tous les enfants.

Un vieux monsieur de grande taille, élancé et distingué, nous attendait. Màma ne nous aura jamais rien expliqué à ce sujet. Pourquoi ce grand-père adoré, ne le connaissonsnous que maintenant? Peu importe. Ses récits sur la lointaine Europe excitent au plus haut point notre attention. Il nous raconte Madagasikara, le Sud en particulier. Que de légendes! Que de mystères!!

Comme si on avait rendez-vous. Quelques mots de temps à autre, des banalités. Mais cela est une autre histoire. Goodbye, grandpa! Auf Wiedersehen. Ils se sont suicidés.

Ma mère, divorcée depuis quelques années déjà de mon père, a croulé sous les dettes et ne voulait pas laisser ses enfants derrière elle. Nous étions trois. SDF devenus mendiants dans la rue, nous étions devenus! Toute honte bue, toute fierté foulée et toute dignité refoulée. A la merci de tous les prédateurs, des huissiers aux pédophiles!! Pour survivre? Pour me battre? Contre quoi? Quel scandale, ce suicide des miens! Mais quel scandale!! Un poème de ma mère qui évoque sa séparation avec mon père.

Condition : ne plus partager avec eux leurs joints. Ma route venait de débuter. Mais mon père a su tenir bon. Ni prêtre, ni militaire. Merci, pàpa. Baccalauréat série A1 en poche dès la première session. Soit dit en passant, je suis citoyen uniquement malagasy et le demeurerai toujours. A chacun son histoire avec ses parents. Désemparé, effondré. Je me souviens.

Agressif et dépressif, je me suis livré à la dérive. Et de nouveau le joint, avec ses délices et ses déboires. Recalé en 1ère année de niveau A, je me suis réveillé. Les études entreprises plus sérieusement avec une vie de famille fondée à côté, et toutes les galères imaginables pour tout jeune homme déterminé à réussir, ma vie a repris son cours normal.

Dégâts collatéraux inimaginables!! Et traumatisme mental sans nom pour ma prétentieuse personne!!!

Ou simplement, corpus jugé insuffisant par rapport aux assertions avancées? Que de questions sans réponse et de déceptions dures à avaler. Tant pis pour les pionniers trop téméraires, le mur du strictement conventionnel les attend au tournant. Tout orgueil est désormais apaisé de ce côté. Encore en pionnier! Mais bien reçu, cette fois-ci. Redémarrage en contre-attaque sur fond de pignons martyrisés. A côté, gros efforts pour intégrer avec succès le gotha de la musique malagasy contemporaine, jazz et surtout rock.

Quelques belles aventures et mémorables mésaventures, look franchement provocant et le fameux joint pour faire vrai. Mais la vie veille. Prévu commencer une véritable carrière internationale à La Réunion, je me retrouve bloqué au pays par la grève de Direction dojo, où je fus très bien accueilli. Enfin, la passion. Des kohaï, cadets du dojo, ont su me convaincre de les accompagner en rase campagne. Il fallait marcher à se déchirer les kiranyl, malgré les chaussettes pour se protéger la plante des pieds.

Les différends se règlent virilement. Remise en question sans exit de tout acquis et annulation totale des anciennes habitudes. Travailler à trente mètres sous terre, sans échelle ni filet de sécurité. Kamikaze, à tout le moins casse-cou. Epreuve de dure ascèse réussie. Retour vers la vie. Pour me rattraper peut-être? Puis, ce fameux tournant en Honnêtement, je voulais sauver la situation pour que mes activités, enfin joliment gratifiantes, redémarrent. Ici, je me permettrai volontiers une petite digression.

Et quels ennuis! Que ce soit clair! Et ils ne le seront jamais non plus. Fermons la parenthèse. Après le suicide des miens en , cet éclatement de mon propre foyer aura été pour moi la pire des crises. Surtout quand on devient grand-père sitôt après!